Lucky Luke apparaît en effet pour la première fois dans l'Almanach de Spirou daté de 1947 et publié fin 1946. Son créateur est un certain Morris - Maurice de Bévère pour l'état civil. Un passionné de westerns et d'Amérique, qui séjourna d'ailleurs aux États-Unis au début des années cinquante. Il rencontra notamment l'équipe du délirant magazine Mad, qui lui donna l'envie de faire de son personnage une pure parodie. Il croisa aussi la route de René Goscinny, futur père d'Astérix, qui deviendra le scénariste de Lucky Luke en 1955 et le restera jusqu'à sa disparition en 1977. Les albums de Lucky Luke revisitent l'histoire du western et mettent en scène avec humour et distance les grandes figures de l'Ouest, comme le juge Roy Bean ou Calamity Jane. Et, bien sûr, les fameux frères Dalton, transformés ici en un quatuor pitoyable et drolatique, passant son temps à s'évader de prison avant d'y être reconduit par le héros. Et puis, il y a Rantanplan. Celui qui a dit un jour que le chien était le meilleur ami de l'homme ne devait pas connaître Rantanplan, le chien le plus stupide à l'ouest du Pecos - et sans doute partout ailleurs. Heureusement que Jolly Jumper, cheval du héros et, à l'occasion, son partenaire au jeu d'échecs, est là pour rétablir l'équilibre. Aujourd'hui, Lucky Luke a un petit peu changé. Par exemple, il ne fume plus. Il a remplacé la cigarette par une brindille d'herbe. Il boit plus volontiers du coca que du whisky. Mais avec sa chemise jaune, son jean à revers blancs, son gilet noir et son foulard rouge, il reste sans nul doute le cow-boy le plus célèbre de toute la bande dessinée. -Gilbert Jacques.

Caricaturaux, les Bidochon ? Bien sûr, bien sûr. Mais tout de même, en réfléchissant bien, le lecteur finit par se demander s'il n'a pas, certains jours, quelque chose en lui des Bidochon. -Gilbert Jacques.

Une gueule, une personnalité, un destin. Une légende de la bande dessinée devenue légende tout court. Certes, Corto est une créature de papier, inventée par le grand Hugo Pratt. Mais à force de le voir hanter notre imaginaire, on finit par s'interroger. Et s'il avait réellement existé ? Et si Pratt ne s'était fait que le dépositaire de ses souvenirs, l'humble biographe d'une destinée trop belle pour n'être qu'une simple fiction ? Corto Maltese voit le jour en 1967, dans La Ballade de la mer salée. Piètres débuts : quand le lecteur fait sa connaissance, il est torse nu, pas rasé, pieds et mains attachés à un radeau grossier, en train de dériver au gré des courants du Pacifique. Mais très vite, Hugo Pratt en fait son personnage fétiche et lui offre une vie hors du commun. Corto a traversé le siècle et parcouru le vaste monde. Sa route a croisé celles de grandes figures de l'Histoire. Il s'est initié aux mystères de l'ésotérisme, frotté aux secrets de la kabbale et de la franc-maçonnerie. Mais s'est toujours voulu un homme libre, refusant tout embrigadement, gardant ses distances avec les dogmes et les drapeaux de toutes sortes. Un homme également libre de tout engagement avec les femmes, même si elles occupent une place essentielle dans l'existence de cet incorrigible romantique. Et puis, un jour des années trente, quelque part du côté de l'Espagne, alors que tonnent les canons de la guerre civile, on perd sa trace. Corto, pourtant, n'est pas mort. Il s'est simplement retiré pour achever sa vie près de l'océan Pacifique, à l'abri du tumulte du monde. Mais Corto Maltese reste à jamais présent pour ses lecteurs, qui puisent dans les livres d'Hugo Pratt de quoi nourrir leurs rêves d'ailleurs. -Gilbert Jacques.

Caricaturaux, les Bidochon ? Bien sûr, bien sûr. Mais tout de même, en réfléchissant bien, le lecteur finit par se demander s'il n'a pas, certains jours, quelque chose en lui des Bidochon. -Gilbert Jacques.

Pas bête, l'animal ! Et le pire, c'est que son dernier recueil, Et vous, chat va ?, est truffé de remarques, d'aphorismes, de sentences et maximes du même tonneau (non, il n'y a pas de jeu de mot avec "tonneau", désolé). Il faut dire qu'il fête ses vingt ans. Alors, pensez donc : il fallait qu'il assure, hein ! Vingt ans déjà qu'il régale son public (de plus en plus nombreux) de sa philosophie toute personnelle, depuis qu'il a effectué ses grands débuts dans les pages du quotidien bruxellois Le Soir, un beau jour de 1983 (remarquez, rien ne nous dit qu'il faisait particulièrement beau ce jour-là. C'était juste pour causer). Pour fêter l'événement, le Chat organise une grande expo à partir du mois d'octobre 2003. Enfin, c'est surtout son auteur, Philippe Geluck, qui se tape tout le boulot, comme d'habitude. L'idée, c'est de montrer à quel point il est un animal formidable - et, accessoirement, de montrer que son créateur, le Geluck en question, n'est pas mal non plus. Pour ceux qui n'auraient pas la chance d'aller jeter un œil à l'expo (ce qui serait une sacrée preuve de mauvaise volonté, vu qu'elle se balade entre Paris, Bruxelles et quelques villes de province française), il reste toujours ce douzième album de la série. Lequel offre largement de quoi méditer sur tout et n'importe quoi. Des contractuelles (vous savez bien, celles qui ont les yeux en amende) au deuxième homme apparu dans l'histoire de l'humanité. Le pauvre bougre n'a pas eu de chance : à la différence de son illustre prédécesseur, le premier homme, personne ne s'est intéressé à lui. Ce qui lui vaut tout de même le surnom de "Poulidor de l'humanité" – c'est déjà pas mal. Dans l'album, il y a même un tableau - enfin, une peinture, quoi. Il représente un oignon. Le Chat l'adore. Il le trouve "beau à pleurer". Les albums du Chat, eux, sont plutôt du genre drôles à pleurer. Et c'est pour ça qu'on les adore ! -Philippe Actère.